L\'Insoluble

Pas comme le dos d'ondes du sable, gris, bleu et rose, à la tombée du jour. Pas comme la beauté absolue des pins.

Elle n'est pas non plus comme cette sorte d'abri, dans l'arbre, entre lequel la tourterelle, quiète, rassérénée, se campe, parce qu'elle a maintenant tous les éléments pour survivre et mesurer sa propre expansion.

(De toute façon, elle est morte, la tourterelle, assassinée par tir de balles. L'enquête n'a même pas pu dire à l'époque qui, exactement, l'avait tuée.)

Non, ce n'est pas comme les autres images. Une image famille, soeur, cousine, tante, amie, ce que vous voulez, mais pas pareille.

Faite de couleurs et d'attente (la vraie, celle qui peut vérifier dans son sac que la probabilité d'advenir n'est pas égale à zéro).

Je me promène dans leur avenue entre les maisons, la longueur évaporée des feuilles, le brun fauve des arbres.

Les maisons font des arches, des petits ponts discrets, des élancements d'escaliers, bruyants, joyeux.

On ne sait plus où s'arrête la marche, où passent les voitures.

Au loin deux silhouettes noires, penchées l'une vers l'autre, perfection faite minuscule.

Allongée, la longère déroule sa blanche perspective,et moi j'ai vu ça depuis toujours, toujours. C'est tellement ancré, comme les bateaux sur le port, qu'on ne pourrait pas les arracher de nous, sans s'arracher soi-même.

Les rouges sont innombrables, même pas la peine d'essayer. Je croise un piano de partage, des étals de marché, le Pays Vaste des herbes.

Les couches sont maintenant presque parallèles, l'affleurement commence à se voir. Vieil or, au pendage discret, du vert sombre en-dessous, grenat profond des fractures.